miércoles, 28 de abril de 2010

FRANCISCO PIRIA Y EL 2012


Entre los mayas y Hollywood, la cosa está que arde. Parece que en el 2012 caduca la garantía del planeta.
Personalmente, no creo que debamos asustarnos demasiado.
Lo más probable es que , al día siguiente de la fecha señalada, nos levantemos como siempre y nos hagamos los listos diciéndole a todos: "¿Viste como no pasó nada?"

Y después pasará una hora, un mes o un millón de años y el día menos pensado, sin profecía que lo anuncie, nuestro mundo se hará pomada.

Seamos sinceros: hace 65 millones de años, los dinosaurios eran los seres dominantes en este bonito planeta azul.
Y un día se levantaron, estaban leyendo el diario y tomando café (o lo que sea que hacían los dinosaurios), cuando apareció de la nada un meteorito o asteroide (o alguna pelota de golf de los dioses) y ¡ZAS!

De modo que, por más que seamos más inteligentes (y sobre todo, más arrogantes) que los dinosaurios, me parece que no tenemos el libreto de la historia: no hay profecía que valga.
De todas maneras, como este blog se ocupa de informar todos los sucesos extraños habidos y por haber, voy a compartir con ustedes una investigación sobre lo que Francisco Piria supo o intuyó acerca de una castástrofe global.


Ya hemos hablado mucho sobre Francisco Piria en "El Area 51", lo suficiente como para entender que ese hombre era mucho más complejo de lo necesario para encasillarlo en la figura de un simple rematador con suerte que derivó en empresario acaudalado.

La información que pude obtener indica que Piria se interesó mucho por el futuro a largo plazo del mundo en general y del Uruguay en particular.
Algunas de las ideas que imaginó, intuyó o exploró en el tiempo por venir, quedaron plasmadas en uno de sus libros, "El socialismo triunfante" (publicada en 1898).
Esta obra puede ser catalogada como una novela de anticipación, al mejor estilo de las creaciones de Julio Verne.

En ella, Piria no se quedó atrás del francés a la hora de anunciar adelantos científicos que marcan  una revolución tecnológica: allí están autos y máquinas voladoras, comunicación inalámbrica global y nuevas fuentes de energía.
Aunque quizás lo más interesante es lo otro, lo humano, ya que "El socialismo triunfante" muestra una visión completamente distinta del Estado y el papel de los ciudadanos dentro de éste. Pero de eso hablaremos otro día.
La pregunta que nos ocupa hoy es si Francisco Piria también predijo una catástrofe global que pueda ser coincidente con la que supuestamente se produciría en el año 2012.

Para algunos investigadores, la primer pista al respecto estaría en la propia ciudad de Piriápolis y puede verse a lo largo de la rambla: se trata de estas columnas:


Desgastados por el tiempo y la erosión de los elementos, desfigurados tras pinturas sucesivas, aún así pueden verse los orbes coronando el conjunto:


Por mucho deterioro que hayan sufrido, el observador atento hará bien en ubicar aquellos que están en mejor ("menos peor") estado y notará que no mostraban los continentes tal como los conocemos en la actualidad.
Por lo tanto, sólo cabe suponer que el alquimista nos estaba remitiendo a un pasado muy lejano o bien nos revelaba una catástrofe futura que alteraría la faz terrestre.

La segunda pista surge del hecho de que Piria se habría ocupado de "marcar" para la posteridad tres sitios en el territorio nacional, tres lugares que oficiarían de mojones de demarcación.
El primero de ellos está en la ciudad de Montevideo: concretamente, se trata de la Plaza Matriz con su fuente:


Como ustedes ya saben, esta fuente cuyo diseño y construcción deben mucho a Piria, contiene una multiplicidad de elementos herméticos y masónicos:



El segundo sitio sería, como es lógico, la propia Piríápolis:


Y el tercer punto estaría localizado en un lugar insospechado para la actividad de Francisco Piria: sería una locación marcada por un obelisco en el departamento de Rivera.

Sobre este mojón hay en concreto dos versiones distintas.
La primera de ellas alude a un obelisco de unos cinco metros de altura, situado en una estancia propiedad de un particular. Supuestamente, en la base del obelisco puede leerse aún "PIRIA", sin ninguna otra mención o signo.

La segunda versión indica que el obelisco en cuestión no sería otro que el que cualquier riverense conoce: el situado en el Parque Internacional.


Con respecto a esto, surge un problema aparente: en muchas fuentes se marca como fecha de inauguración de este obelisco el 26 de febrero de 1943, con lo cual quedaría desfasado respecto a la vida de Francisco Piria (que falleció en 1933).
Pero hurgando un poco por aquí y por allá encontré una versión muy diferente: la que indica que el obelisco de la ciudad de Rivera se inauguró en el año 1930, se construyó con fondos aportados por Francisco Piria y se trasladó posteriormente a su ubicación actual (siendo la Plaza Artigas su lugar original).

Como sea, si las tres locaciones indicadas (ubicadas en Montevideo, Piriápolis y Rivera) son unidas, obtendremos un triángulo como éste:


Al parecer, este trazado sería demarcatorio de una "zona segura" que resistiría al cataclismo futuro.
Así lo recogen algunos investigadores, entre ellos Néstor Ganduglia en su libro "Historias de Montevideo mágico".

¿Podemos anotar entonces a Piria junto a los agoreros del apocalipsis del año 2012?
No lo creo, por un simple motivo: si Piria abrió una ventana al futuro y la noveló en su libro "El socialismo triunfante", no se habla allí de una catástrofe en el año 2012.
Por el contrario, la acción se sitúa en el año 2098 (por ello el subtítulo del libro es "Lo que será mi país de aquí a doscientos años") y allí se muestra un Uruguay próspero (que ha pasado a llamarse Estado Cisplatino).
No tenía, por tanto, un desastre en mente.

Me mantengo entonces en mi tesis: nada de catástrofes por ahora. Y el día que pase algo, nos agarrará con el café y las tostadas en la mano, sin profecía que nos avise de nada.

lunes, 26 de abril de 2010

SANGRIENTA CONDESA


La Condesa Isabel Bathory fue una integrante de la nobleza húngara, nacida en 1560 y muerta en 1614.
Pasó a la historia como "La Condesa Sangrienta" y ahora veremos los motivos de ese apodo.

Isabel nació en el seno de una familia poderosa de Transilvania. Y tal como era corriente en esa época y lugar, se le arregló un matrimonio cuando apenas tenía once años de edad.
En consecuencia, la costumbre marcaba que se mudase con la familia de su futuro esposo (el Conde de Nadasd) para integrarse naturalmente a la misma.

Cuando Isabel cumplió quince años, el matrimonio se llevó a cabo. Y la preponderancia de la joven en esa pareja comenzó en forma natural, dado que la familia de Isabel era mucho más importante y adinerada que la de su esposo, por lo cual fue éste quien tomó el apellido de su mujer y no al revés.
Tomaron por residencia el castillo de Cachtice, donde vivió el matrimonio y la familia del esposo.



Tal como era común en esos tiempos, el Conde pasaba la mayor parte de su tiempo en campañas militares muy alejadas de su hogar.
Pero Isabel estaba muy lejos de ser el modelo de esposa sumisa que cabía esperar: en una época donde la mayoría de las personas era iletrada (y las mujeres aún más), ella hablaba varios idiomas y había gozado de una educación excelente, al tiempo que tenía una cultura envidiable.

Además, Isabel demostró poseer una curiosidad muy insana y poco femenina: se conservan cartas entre los esposos, donde la Condesa le solicitaba saber más acerca de los procedimientos de tortura y ejecución de sus enemigos.
Al parecer, todo aquello que normalmente repugna a una dama, le despertaba morbo.


Sucedió que en 1604 murió el esposo de Isabel, no en batalla sino por causa de una enfermedad.
Es en este punto donde comienzan los rumores de que la Condesa pasó de la curiosidad a la práctica en lo que refiere a tendencias perversas y asesinas.

Todo indica que Isabel expulsó del castillo a la familia de su esposo, para ejercer como dueña y señora feudal de la comarca.
Se asegura que, en su afán de poder, comenzó a practicar las artes oscuras de la brujería.
Sus rituales necesitaban al parecer de un elemento bastante fácil de conseguir para una aristócrata poderosa: sangre de doncellas.

Con el tiempo, los rumores dejan paso a certezas, testimonios y denuncias que son prestamente archivadas, al tiempo que los testigos son comprados o "suprimidos".
Pero la política tenía muchas vueltas ya por entonces: la Condesa va perdiendo pie en ese terreno, hasta que al fin, siendo ambicionadas sus posesiones por otros nobles, es arrestada y sometida a investigación y juicio por sus actos.



El juicio comienza en 1612, con Isabel negándose a efectuar declaración alguna sobre su inocencia o culpabilidad, basando su silencio en sus derechos nobiliarios.
Pero de todas formas, el caso de la acusación va tomando forma.

Si bien la Condesa se halla amparada por su estatuto, no es éste el caso de sus sirvientes y colaboradores.
Por las buenas o por las malas, los testimonios van apareciendo.
Uno de sus mayordomos declara, por ejemplo, que han sido asesinadas 37 jóvenes en su presencia, de las cuales él mismo se encargó de "reclutar" a seis para el servicio en el castillo.

Asimismo, el investigador principal (Conde Thurzó) da fe de que han sido encontradas diversas jóvenes desfallecientes por la tortura en el castillo, así como un gran número de cadáveres en los alrededores.

Al final, se decidió que todos los acusados eran culpables, por lo cual se procedió a decapitar a la mayoría y quemar vivos a otros cuantos. Fuesen partícipes o colaboradores, todos corrieron la misma desgraciada suerte.
Pero quedaba el problema de qué hacer con la Condesa Sangrienta:


Pareció apropiado, dado que no podían procesarla como a los plebeyos, encerrarla en su castillo. Y así se hizo.
Se la recluyó en una torre del castillo, emparedando la misma hasta que no quedó sitio más que para pasar agua y comida. Ya sea por esta reclusión o por haber sido envenada, Isabel murió en 1614.
No se la sepultó en tierra sagrada, sino en el pueblo de Ecsed, lugar original de la familia.

Los familiares que la sucedieron vieron muy pronto la pérdida de sus propiedades y bienes en manos de sus enemigos. Sufrieron también persecución, tortura y, finalmente, debieron exiliarse para evitar el desastre total.

Todos los documentos relativos al juicio fueron sellados y, como era habitual en estos casos, hasta se prohibió mencionar de cualquier forma a la Condesa.
Al cabo de los años, fueron recuperadas las actas del juicio y las cartas personales de Isabel, pero se desconoce el paradero de su diario personal, uno de los principales objetos probatorios de la causa.

Según el Conde Thurzó, el diario registraba las anotaciones de al menos 612 muertes de doncellas, generalmente con la finalidad de usar su sangre en rituales que, al parecer de la Condesa, le asegurarían una eterna juventud.

Es más que interesante el hecho de que la Condesa Bathory inspirara a numerosos escritores y hasta realizadores cinematográficos que, con mayor o menor suerte, intentaron recomponer su vida o fantasear alrededor de su persona.


La Condesa ha sido objeto de ensayos literarios por parte de Alejandra Pizarnik y Valentine Penrose.

La propia Penrose tuvo una vida bastante insual, habiendo residido en Egipto, India y en un castillo medieval español (época en la cual se dio de lleno al ocultismo). Pero eso será tema de otro post.
En cuanto a Pizarnik, su vida estuvo signada por la tragedia personal, la depresión y los intentos de suicidio (que finalmente consumó).

¿Existe una leyenda negra que cobra su precio sobre quienes se obsesionan con la vida de la Condesa Sangrienta?
Ese es el mito que parece rondar los círculos literarios y los platós cinematográficos.
Pero por supuesto esto depende de las creencias de cada observador.

Como dato anecdótico, podemos decir que una de las primeras películas que se filmaron con inspiración directa sobre la Condesa Bathory fue "Los vampiros" ("I vampiri"), producción italiana del año 1956.
Su director original era Riccardo Freda, pero éste abandonó el proyecto en medio de la filmación, que fue concluida por Mario Bava.
Años después, cuando el filme fue lanzado en USA con otro título, Freda confesó a un amigo que el rodaje le produjo una serie de sentimientos negativos y de autodestrucción que se disiparon cuando lo abandonó.

Hubo incluso un grupo sueco de rock llamado "Bathory" en honor a la Condesa.
Estaban rodeados de un halo de misterio, dado que no se presentaban en vivo. Supieron tener éxito dentro del estilo del "black metal", pero su carrera se truncó cuando su líder fue hallado muerto en su habitación, a consecuencia de un paro cardíaco.
Con el tiempo, ganaron terreno las especulaciones que decían que el único miembro real de la banda era ese líder fallecido, quien habría tomado las letras de los temas y hasta su propio apodo como músico, de pasajes del diario de la Condesa Bathory, del cual habría sido propietario.

(Post dedicado a Mariolo, que lo pidió tiempo atrás)

sábado, 24 de abril de 2010

FANTASMAS TRAVIESOS (Y LIMPITOS)


Si alguna vez usted llamó a un plomero por algún problemita y no se quedó conforme con el resultado, mejor tome nota de lo que le pasó a Phyllis Redhall en su casa de Barnsley (Yorkshire, Gran Bretaña).

A la vuelta de unas vacaciones, Phyllis se encontró con la desagradable sorpresa de que se le había inundado la casa.
El plomero consultado encontró que el problema había comenzado en la cocina, por lo cual procedió a colocar dos canillas nuevas en el fregadero y todos pensaron que el asunto estaba solucionado.

Pero el dueño de casa constató, para su consternación, que las canillas seguían dando problemas, pues surgía agua en cualquier momento, con el peligro que ello implica.
Después de cambiar tres juegos de canillas nuevas y no lograr terminar el tema, el primer plomero se rindió.


Como suele suceder en estos casos, el siguiente plomero le dijo a Phyllis que el primero era un simple aficionado y que, en cambio, él le iba a solucionar todo en menos que canta un gallo.
Cosa que no sucedió.

Conforme los plomeros se fueron sucediendo, aumentaba el grado de complejidad de los chequeos y de los aparatos que traían.
Finalmente, aconteció algo inusual: ante la atónita mirada del dueño de casa y del plomero de turno, las canillas giraron por sí solas, cual si unas manos invisibles las abrieran al mismo tiempo.

De los plomeros se pasó a los ingenieros, pero los fantasmas no eran impresionables ante los títulos académicos: el fenómeno continuó y nadie pudo dar una explicación científica, pese a que se realizaron estudios y mediciones de toda clase.
Al final, después que le visitó el experto número 98 (entre plomeros, técnicos diversos e ingenieros), Phyllis decidió que ya era suficiente y, de allí en más, intenta convivir haciéndose a la idea.

Al parecer, ha arribado a una especie de "tregua" con sus fantasmas fanáticos de la limpieza.

jueves, 22 de abril de 2010

JAQUE MATE


¿Es el ajedrez un deporte de riesgo?
La pregunta hará sonreir a más de uno.
Pero permítanme reformularla: ¿Es el ajedrez un deporte de riesgo cuando se juega contra una máquina?

Habría que suponer una respuesta negativa, al menos en principio.
Pero no es lo que diría el maestro ruso Nikolai Gudkov...si viviera.

En 1989, la supercomputadora rusa M2-11 fue programada para jugar ajedrez contra un ser humano, con tanto nivel como para enfrentar a un maestro y ganarle.
Sin embargo, la máquina no lo tuvo fácil y perdió dos partidos al hilo cuando su rival fue Gudkov.
Y era un hecho que perdía también el tercero, por como venía el desarrollo del juego. Pero al parecer no se resignó y prefirió "patear el tablero".

En el preciso instante en que el maestro de ajedrez realizaba la jugada que daría "jaque mate" a la computadora por tercera vez, un shock eléctrico le mató.

La policía rusa caratuló su muerte como "asesinato" y realizó una exhaustiva investigación. Como esta requisitoria no arrojó resultados, se investigó una posible falla de la computadora, pero los expertos no pudieron encontrar nada que hiciera sostenible esa hipótesis.
Ninguna sobrecarga o cortocircuito pudo ser encontrado en el sistema.
El caso nunca se resolvió.

martes, 20 de abril de 2010

LA COLONIA DESAPARECIDA


Uno de los casos más extraños de desaparición en masa es el de la colonia de Roanoke.
Roanoke es una pequeña isla situada frente a la costa de Carolina del Norte (USA), donde los ingleses intentaron establecerse en el siglo XVI.

Y digo "intentaron" porque la tentativa fracasó, aunque la causa del insuceso permanece en  el misterio, pese a que transcurrieron más de cuatrocientos años.

Todo comenzó cuando sir Walter Raleigh obtuvo el permiso de la reina de Inglaterra para establecer una colonia en el Nuevo Mundo. Puso al mando a una persona de su entera confianza, John White, con quien había explorado la zona tiempo atrás.


Y White era tan optimista sobre los resultados de la expedición, que hasta incluyó en ella a su hija y su yerno.
Los colonos, que sumaban 117 personas entre hombres, mujeres y niños, arribaron a la isla Roanoke en el año 1587. De inmediato se dieron a la tarea de construir un emplazamiento y trabar vínculos con las tribus locales.
Pero pronto se hizo evidente que, si se pretendía que la colonia fuese autosuficiente, serían necesarios más brazos y pertrechos para desarrollarla. Para proveerlos, White volvió a Inglaterra.


Por aquel entonces, Inglaterra estaba en guerra con España. Y las complicaciones de esa lucha harían que White no pudiera retornar a Roanoke hasta pasados tres años de su partida.

Cuando su barco llegó a la ensenada, se percataron de lo que parecían señales de humo de bienvenida.
Pero apenas desembarcaron se les presentó un panorama desolador: las construcciones habían sido desmontadas y no encontraron ni una persona en el lugar.

No había señales de lucha ni se encontraron restos de ninguna clase, como cabría esperar en caso de un ataque. Incluso comprobaron que lo que habían interpretado como señales de humo era un pequeño fuego de causas naturales en las inmediaciones.

El único indicio no hizo más que aumentar el misterio: se encontró la palabra "croatoan" grabada en un árbol del lugar, así como la palabra "cro" grabada en otro.

Nada pudieron concluir los nuevos expedicionarios de White, que no lograron localizar a ninguno de los colonos. El propio White moriría en 1606, sin nunca saber la suerte corrida por su hija.

Con los años, se formularon numerosas teorías. Desde ataques indígenas hasta la captura por piratas españoles, pasando por algunas que indican que los colonos habrían terminado por establecerse con las tribus locales, integrándose a su cultura y costumbres de tal forma que se alejaron del contacto con sus orígenes.

Lo cierto es que el misterio de la colonia desaparecida nunca se resolvíó a ciencia cierta.

viernes, 16 de abril de 2010

CUIDADO CON EL YAGUARON


Para los montevideanos, "Yaguarón" es en principio el nombre de una calle.
Pero también sabemos que existe un río así llamado, que oficia de límite entre Uruguay y Brasil.
Y además podemos referirnos con ese nombre a una ciudad de Brasil: a la altura de la ciudad uruguaya de Río Branco, cruzando el río Yaguarón por el puente internacional Barón de Mauá, se llega a la ciudad de Yaguarón (Jaguarao):


Sucede que, también, Yaguarón es el nombre de una ciudad paraguaya, situada a escasos 48 kilómetros de Asunción:


Más aún: por si fuera poco, Yaguarón se llama también un cerro que se encuentra a las afueras de la ciudad paraguaya que lleva ese nombre:


Ya de por sí, este cerro es centro de muchas leyendas interesantes. Entre ellas, merece destaque la que afirma que en él vivió un hombre blanco y rubio que llegó a la zona mucho antes que los españoles lo hicieran y le enseñó el cultivo del maíz a los guaraníes, un ser muy especial que no sería otro que Santo Tomás.
Pero eso será tema para otro día.

Hoy quiero referirme a algo más antiguo que las ciudades que mencioné y aún más antiguo que la conquista española, pero que lleva también el nombre de Yaguarón: un ser sobrenatural.
Efectivamente, a lo largo de todo el sur del Paraguay y del litoral argentino, persiste en la tradición oral la presencia de muchos seres ajenos a lo humano y a lo animal, si bien pueden presentar características comunes al hombre o a diversos animales.

El Yaguarón, dentro de las creencias que vienen de los aborígenes desde tiempos inmemoriales, es un monstruo que habita en los ríos y arroyos, causante del desmoronamiento de barrancas a fuerza de socavarlas.
Esos desmoronamientos provocaban muchas veces la pérdida de vidas humanas y animales, sea por el desastre en sí o porque el Yaguarón los atrapaba, despedazando a sus víctimas para devorarles los pulmones y desechar el resto.

A diferencia de otros seres sobrenaturales de la cosmovisión aborigen, no se le describe con precisión.
Sería grande, verdoso y de lomo chato, asomando solamente una parte de su cuerpo fuera de las aguas.
Algunos autores han ensayado una interpretación de su apariencia, a partir de la etimología que asocian al nombre "Yaguarón": algo así como una mezcla entre reptil y perro.

Al menos, esa es la morfología que le ha asignado un artista popular argentino en San Nicolás:



La leyenda del Yaguarón persistió a través de la ya escasa tradición oral, de las historias que lograron rescatar aún algunos antropólogos y también por causa de fuentes insospechadas, como puede ser un poeta.
El poeta argentino Rafael Obligado (1851-1920) se ocupó de varias leyendas de tierra adentro en sus obras, entre ellas la del propio Yaguarón:

"Ancho el río cabrillea

conturbado por la brisa,
y en él la forma indecisa
de un monsuuo se balancea.

Verdoso, enorme, voltea
el cuerpo se hunde, se oculta,
resurge, el líquido abulta,
borbollando por sí mismo,
y de nuevo en el abismo
el chato lomo sepulta."

(el poema completo está en este link)

Por tanto, ya ven ustedes que "Yaguarón" puede hacer referencia a muchas cosas, sean conocidas, desconocidas o totalmente insospechadas.

miércoles, 14 de abril de 2010

¿POR QUIEN DOBLAN LAS CAMPANAS?


Carpegna es un pequeño poblado italiano de poco más de 1.600 habitantes.
Su historia oficial documentada se remonta hasta mediados del siglo XII, aunque es muy probable que su verdadera antiguedad sea mucho mayor (siglo I o II de nuesta era).

Podría decirse que es el típico lugar tranquilo donde la vida pasa despacio entre faenas rurales, excursiones de montaña y hasta un "Festival del Prosciutto".
Los turistas suelen encontrar solaz en un parque natural donde se realizan caminatas, cabalgatas y mountain bike.


Todo muy bucólico, hasta el 1º de noviembre de 1970.
En esa fecha, ya caída la tarde, dos frailes conversaban en el monasterio de San Nicolo, cuando escucharon el tañido de una campana con insistencia.
Reconocieron el sonido: se trataba de la más pequeña de las cuatro campanas del monasterio, que era utilizada únicamente para llamar a la mesa, pero la hora no se correspondía en absoluto.

Temiendo que estuviera sucediendo algún problema, ambos frailes corrieron al comedor, donde encontraron a dos monjes mirando televisión.
Consultados éstos, resultó que no habían oído nada. Y lo mismo sucedió con el superior del monasterio y con el campanero.
De todas formas, se verificó que la puerta de acceso al campanario estuviera cerrada con llave, como era habitual.

Finalmente, por amoscados y confundidos que estuvieran los frailes, terminaron por aceptar que quizás habían oído las campanas de la iglesia de San Pietro, distante algunos kilómetros de allí.


Al rato, esa "explicación" se cayó también: el superior de San Nicolo se comunicó con su par de San Pietro y así se supo que nadie había hecho sonar las campanas tampoco en ese lugar.

Ya los dos frailes estaban más o menos resignados a aceptar que habían alucinado, cuando el correr de las horas les dio la razón: hacia las diez de la noche volvieron a sonar las campanas y esta vez fueron oidas por todos los presentes.
Una vez más, el sonido era de la misma campana que habían reconocido originalmente.
Una vez más, acudieron al campanario y lo encontraron cerrado con llave, pero esta vez entraron y constataron que la campana y su cuerda estaban inmóviles, cosa imposible si había sonado un momento antes.

El hecho se repitió a medianoche y a las dos de la madrugada, con precisión total.
Pero lo peor vendría al día siguiente.


El 2 de noviembre, la gente del pueblo se aprestaba a ir a misa cuando la campana comenzó a sonar intempestivamente a deshora.
El problema es que cualquiera que mirase hacia el campanario podía corroborar que todas las campanas estaban inmóviles aunque el sonido era claramente audible para todo el pueblo.

El fenómeno se repetiría en días subsiguientes, con la particularidad de que se pusieron vigilantes a la entrada del campanario, siendo todo en vano: la campana insistía en sonar sin moverse en absoluto.

De allí hasta enero de 1971 el extraño suceso continuó ocurriendo: la única variación es que fue "rotando" la campana que sonaba hasta completar las cuatro existentes.
Lo tétrico de este asunto es que, en las ocasiones en que sonó la "campana de muertos" (que se utiliza para esos sucesos), se constató que correspondía cada vez a una muerte ocurrida en el pueblo o sus alrededores.

Conforme estos sucesos fueron de conocimiento público, el pueblo recibió la visita de científicos y de investigadores de lo paranormal.
La Policía trató de hallar una explicación plausible, como ser un truco o una broma de mal gusto, pero aunque se trató de reproducir el fenómeno, no fue posible dar con la causa.

Como parte de estas indagaciones policiales, se registró el monasterio y sus alrededores de cabo a rabo, incluyendo hasta el cercano camposanto.
A fin de eliminar la posibilidad de grabaciones que fueran reproducidas, incluso se llegó a cortar la energía eléctrica de toda la zona en secreto, lo cual no impidió que las campanas sonaran como siempre sin moverse.

Periodistas e investigadores independientes tampoco encontraron explicación "racional" al fenómeno, que luego desaparecería en forma tan abrupta como comenzó, si bien fue acompañado de otros sucesos inexplicables en forma previa a finalizar.

Que yo sepa, constituye hasta el presente el primer caso en su género, con la única excepción que surge de una anotación realizada por Monaldo Leopardi, padre del poeta Giacomo Leopardi (1798-1837), quien en ocasión de realizar una peregrinación constató que en un santuario de la Virgen "las campanas sonaron sin que nadie  las tocase" sin explicación alguna.

lunes, 12 de abril de 2010

EL PILAR MALDITO


La imagen que vemos arriba muestra un mercado de esclavos, como los que existieron a lo largo de toda América.
Hoy nos vamos a ocupar de uno en particular: el que existía en la ciudad de Augusta (Georgia, USA), del cual tan sólo queda en pie un pilar:


Como ven ustedes, el pilar ha quedado en medio de la vereda, totalmente fuera de contexto con su entorno.
Así que se preguntarán qué sucedió y por qué no lo quitan de allí.
Vamos por partes.

El mercado de esclavos de Augusta fue construido en 1830 y se mantuvo en pie hasta 1878.
Cuenta la leyenda que en 1876 un predicador ambulante llegó a la ciudad y solicitó que le permitieran dirigirse al público en el mercado.
Cuando le fue negada su petición, el hombre airado predijo que el mercado sería destruido por la fuerza del Señor y que solamente subsistiría un pilar, que sería maldito para siempre.
Como sea, la cuestión es que en 1878, un aislado tornado fuera de estación destruyó por completo el mercado...salvo un pilar que quedó en pie.



Los años pasaron, la ciudad creció y el pilar quedó allí más como una molestia que otra cosa.
Pronto surgió la idea de moverlo hacia otro sitio de la ciudad, a fin de mantenerlo como monumento pero en otro lugar.

Los dos primeros obreros que intentaron moverlo, murieron ese mismo día de un extraño envenenamiento.
Cuando al día siguiente otros dos los reemplazaron y se pusieron a trabajar en la base del pilar, la piedra entera le cayó encima a uno, matándolo en el acto y provocando un infarto fatal en el otro.

El capataz, de nombre Jem Thomas, intentó entonces en vano contratar otro par de obreros para la tarea.
Al final puso él mismo manos a la obra, pero apenas inició la tarea hubo una sorpresiva crecida del río Savanah, que inundó la zona y atrapó al capataz, quien murió de neumonía días después.
Con eso finalizó el primer intento de trasladar el pilar (dado que se había caído en medio de las maniobras, volvieron a levantarlo, lo aseguraron y lo dejaron en el sitio)


Pero los seres humanos repiten ciertas ideas una y otra vez, considerándolas novedosas en cada generación.
A principios del siglo XX alguien puso en el tapete nuevamente la idea de mover el pilar.
¿Imaginan lo que sucedió?
Les cuento: una tormenta desatada de improviso y un rayo que mató a los dos obreros que se aprestaban al trabajo.

En 1951, vuelta a repetir la historia: algún genio del ayuntamiento local pensó que sería buena idea retirar el pilar hacia otro sitio.
Para entonces, la leyenda negra del pilar era "vox populi", de modo que no fue sencillo encontrar a alguien que quisiera tomar el trabajo.
Finalmente apareció un constructor que se jactó de no ser supersticioso, pero apenas había firmado el contrato se cayó por una escalera y se desnucó, sin siquiera llegar a poner manos a la obra.
De allí en adelante, nadie volvió a plantear la idea de mover el pilar.

Curiosamente, pese a la cantidad de vándalos que hay por el mundo, nadie lo ha grafiteado ni le pegan carteles de propaganda de ninguna especie.
¿Necesitaremos algo así en Montevideo?

sábado, 10 de abril de 2010

JUEGOS DE GUERRA


Otra película que quizás recuerden (si son del Precámbrico como yo) es "Juegos de Guerra" ("War games"), muy buen filme de ciencia ficción.
Data de 1983 y está protagonizada por Matthew Broderick, que cumple el rol de David, un joven hacker que usa sus habilidades para pequeñas "avivadas": mejorar sus calificaciones, obtener pasajes de avión y cosas así.

Hasta que un día se mete en un sistema que no conoce y, de puro aburrimiento, se pone a jugar un jueguito que le ofrece la computadora huésped: guerra termonuclear global.
El "pequeño problemita" es que el sistema tiene por finalidad controlar el mando de defensa aeroespacial de USA, por lo cual la intervención del joven hacker desencadenará un holocausto nuclear, cosa que tan sólo lograría quizás detener el inventor del sistema, el profesor Falken (interpretado por John Wood).
Y las cosas empeoran cuando David averigua que el profesor Falken murió tiempo atrás.



El argumento puede parecer fantasioso, aún dentro de los estándares de la ciencia ficción.
Pero todo cambia si les cuento que la realidad, en este tema, superó a la fantasía.
El 22 de junio de 1980, el "Sunday Times" (periódico de USA) publicó una noticia bomba: el mundo había estado en camino de una guerra nuclear sin saberlo siquiera.

Resulta ser que los militares yanquis tenían una compleja red informática, de nombre clave WIMEX, que controlaba 27 centros de comando de la defensa aeroespacial.
El sistema, al igual que el que luego se mostraría en la película, realizaba una gran cantidad de funciones en forma automática  y sin ningún tipo de intervención humana.

La cuestión es que el 3 de junio de 1980 el sistema "determinó" que los Estados Unidos estaban siendo atacados por la Unión Soviética, por lo cual puso en alerta a todos los centros de comando diseminados por el mundo entero y comenzó a efectuar las acciones necesarias para realizar un masivo ataque de represalia contra la URSS.



Los "ineficientes" humanos lograron, por suerte para el mundo, establecer que todo se trataba de una falsa alarma y detuvieron la cuenta regresiva del Armagedón en un tiempo récord: 3 minutos y 14 segundos.
Por supuesto, nunca se dijo cuánto faltó para el desastre.

jueves, 8 de abril de 2010

NUMERO (NO) EQUIVOCADO


Quienes me conocen, saben que no creo en las casualidades.
Y menos que menos lo hago cuando las probabilidades de un suceso se expresan en términos infinitesimales.

Algo similar debe haber pensado la Sra. Kris Tamer, que una noche de 1985 marcó un número equivocado al intentar comunicarse telefónicamente con una amiga.
Para su sorpresa, la voz que le atendió no era la esperada, sino la de alguien que apenas emitía un jadeante susurro entrecortado.
La comunicación se cortó y la Sra. Tamer comentó lo sucedido a una compañera de trabajo, concordando ambas en que podía tratarse de alguien que necesitaba ayuda.

La Sra. Tamer intentó recordar entonces la forma en que había marcado mal el número de su amiga: traspuso dos dígitos y probó a llamar nuevamente, encontrando al otro lado de la línea a la misma persona sofocada que, esta vez, logró articular con dificultad una dirección.

Enviada la policía y los paramédicos al sitio por la Sra. Tamer, encontraron a Alex Johnson, un hombre de 81 años que se encontraba sufriendo un severo trastorno cardíaco.
Lograron hospitalizarlo y salvarle la vida, por un número "equivocado".

Los ribetes de esta "casualidad" adquieren aún mayor dimensión si tenemos en cuenta que Kris Tamer no es una mujer cualquiera: es directora de un centro de ayuda a convalescientes, por lo cual no interpretó la voz como una broma de mal gusto (cosa que todos hubiéramos hecho) y además supo exactamente cómo manejarse en la situación.

martes, 6 de abril de 2010

COCHES DIABÓLICOS


"Christine" es una buena novela de Stephen King que muchos recordarán por su adaptación para la pantalla grande.
El argumento trata acerca de un joven común y corriente que un buen (mal) día compra un coche, un Plymouth Fury del '57 bastante deteriorado.
Poco a poco se obsesiona con el auto, al punto que éste termina por adquirir diabólica personalidad y le domina totalmente.

La anécdota podría parecer trivial, pero es muy probable que King la desarrollara a partir de un pequeño suceso que apareció en la prensa en 1978 ("Christine" se publicaría en 1983).

Un tranquilón dia de febrero de 1978, la inspectora de tránsito Patty Jackson estaba chequeando unos coches estacionados en los parquímetros de Bloomington (Illinois, USA), cuando notó que uno de ellos tenía las luces encendidas.
Al no ver en las inmediaciones al propietario del vehículo, tanteó la puerta para ver si estaba abierta y apagar ella misma las luces.
Lo que sucedió fue increíble.

Ni bien lo tocó, el coche se puso en marcha, aceleró bruscamente y se lanzó en loca carrera hacia la salida del estacionamiento.
Testigo azorada fue la propietaria del auto, que en ese momento salía de la peluquería y alcanzó a ver el suceso.
Para ese entonces, el coche había llegado a la calle principal del pueblo y zigzagueaba a alta velocidad entre el escaso tráfico.

Si esto parece disparatado, lo que sigue fue aún peor: perseguido por una patrulla policial, el coche entró y salió otras tres veces del estacionamiento, hasta rozar un camión y terminar abollado su loca carrera, momento en el cual el motor se apagó por sí solo.
Una grúa lo llevó a la estación de policía, donde fue exhaustivamente revisado por los peritos mecánicos, sin que pudiera explicarse lo que pasó (más aún: la única forma de apagar las luces fue desconectando la batería).
Por las dudas les digo que era un Chevrolet del '78:



Similar asunto le sucedió a una mujer que vivía en Quezon (Filipinas) en agosto del año 2000, sólo que esta vez el suceso estuvo vinculado con una casa "embrujada".


De acuerdo al "Philipine Daily Inquirer", un matrimonio que vive en una propiedad que antaño se consideraba "casa embrujada",  sufrió un extraño incidente familiar.
El hombre se había comprado recientemente un Mitsubishi Montero y era la única persona que lo manejaba.

Pero un día optó por prestárselo a su hermana para que realizara unas pequeñas diligencias.
Esta se subió al coche y ya no tuvo tiempo de nada más.
El auto retrocedió bruscamente hasta salir de la propiedad y chocar el portón del vecino cruzando la calle, tras lo cual aceleró hacia adelante y se lanzó velozmente hacia la casa de su propietario, deteniéndose en seco ante la puerta de entrada, para luego retroceder nuevamente a toda velocidad y terminar por impactar el muro divisorio entre las entradas de garage de los vecinos de enfrente.

La mujer fue retirada del auto por su hermano: estaba semi-inconciente y apretada por el air bag abierto.
La palanca de cambios estaba en "punto muerto".
Revisado el coche, tampoco se encontró explicación para lo sucedido

sábado, 3 de abril de 2010

SE VIENEN LOS VISITANTES


El canal Warner anda anunciando (por estos pagos) con bombos y platillos su nueva serie: "V"
Se trata en realidad de una remake de la serie "V - invasión extraterrestre", emitida originalmente en los años '80, de la cual ya anduvimos hablando por aquí.

En la nueva realización nada parece ser muy diferente de lo visto en la original, salvo algunos detalles que parecen necesarios para aggiornar la historia.



Todo comienza cuando 29 astronaves gigantes aparecen sobre las ciudades más importantes del mundo.
La portavoz y jefaza de los Visitantes es Anna (interpretada por Morena Baccarin), quien convence a casi todos de que sus propósitos son pacíficos.


Pero resulta que no todo el mundo "se traga la pastilla".
Por de pronto, la agente del FBI Erica Evans (interpretada por Elizabeth Mitchell) es especialista en anti-terrorismo y descubre las siniestras intenciones de los alienígenas, así como su verdadera apariencia.

Lo mismo le sucede al padre Jack Landry (interpretado por Joel Gretsch), quien originalmente recela de los motivos de los visitantes y logra confirmar esas sospechas.


También tenemos al periodista Chad Decker (interpretado por Scott Wolf), que logra la exclusiva de su vida: entrevistar a la jefaza visitante.
Pensando en cómo pulir la entrevista, pronto descubre que Anna no desea que le formulen preguntas comprometidas ni que se toquen temas controversiales.

El supuesto "dilema ético" que le crea esta situación es, digámoslo de una, bastante poco creíble: cualquier periodista en funciones (aquí y en la China) sabe que las figuras públicas importantes piden la lista de preguntas de una entrevista con anticipación y las someten a revisión (tachadura lisa y llana).
Por eso, el personaje original de la serie de los '80 (Donovan, un cameraman de la TV) era más factible: había filmado el verdadero aspecto de los visitantes y trataba de hacerlo conocer.


Los papeles de Morris Chestnut y Lourdes Benedicto (que dan vida a Ryan Nichols y Valerie Stevens) prometen aportar una cuota de drama: él es un visitante que vive encubierto desde mucho tiempo atrás entre los humanos, pero ahora desea ayudarlos.
Y Valerie es su esposa, que nada sabe de la verdera naturaleza de Ryan (ni del hijo que espera).


Por supuesto, hoy en día no sería posible realizar una serie sin incluir un gancho para adolescentes (fíjense que hasta los vampiros actuales son chuchis y bonitos): ese es el cometido de Logan Huffman, en el papel de Tyler Evans, hijo adolescente de Erica y colaborador de los visitantes.

La causa de que el muchachito se halla vuelto alcahuete de los lagartones no es otra que Laura Vandervoort (Lisa, hija de la jefaza alienígena).
La actriz es muy bonita y ya ha tenido oportunidad de mostrarse en "Smallville". Aquí la ven:



La serie ya emitió cuatro capítulos en USA y Canadá, en la cadena ABC.
Parece ser muy pronto para realizar un pronóstico sobre su futuro, pero lo que el Pelado ha podido sondear en la red no es demasiado promisorio:

El piloto fue un éxito completo y midió muy bien en el rating.
Pero esto no quiere decir nada, porque la calidad y cuidado que ponen los realizadores en el capítulo piloto siempre apuntan bastante alto (por ejemplo, muchas de las "películas" que vemos en el cable y nos parecen "potables" son pilotos de series que nunca se llevaron a cabo).

Los tres capítulos siguientes ya no tuvieron la misma suerte.
Se calcula que un tercio de las personas que vieron el piloto ya no son espectadores de la serie.

Calculo que los motivos del bajón han de ser variados.
Por un lado, no creo que las series de temática alienígena estén en alza: creo que ese género (mal que me pese) simplemente no está de moda.
Ni siquiera los realizadores de "Fringe", la serie actual que más puntos de contacto tiene con la recordada "Expedientes X", se animaron a encarar mucho ese asunto.

Por otra parte, es probable que muchos espectadores simplemente no quieran ver una serie "que ya vieron" (por decirlo así).

Igual, el Pelado se la juega: ahí voy a estar sentadito, mirando a los lagartones aporrear a la gente y a la resistencia liquidando a los malvados bicharracos.
Mientras dure el asunto.

Plus para los babeantes filibusteros:
más fotos de la actriz Laura Vandervoort (el Pelado ya está en la fila para subirse a la nave de los visitantes, no vale colarse):